English translation below

Carta editorial cosificada

¿Qué cosas despiertan las palabras? ¿De qué dependemos? ¿Con qué nos adornamos o decoramos los espacios que habitamos? ¿Qué guardamos y de qué nos deshacemos? ¿Qué deseamos? ¿Qué escondemos? ¿Qué dejamos atrás? Las cosas que nos rodean quizá logren dilucidar varias de estas dudas. Cada vida es una acumulación única de circunstancias, de coincidencias y de… cosas. 

El sexto número de addanomadd contiene cosas que se han colado en las vidas de las escritoras y se han apoderado de su atención. Puede ser algo ecléctico, aleatorio o caótico; o, si consideramos esta edición un pequeño museo virtual, la suma de miles de coyunturas.

Entre los residuos de una mentalidad burguesa y del omnipresente trazo neoliberal, nos inclinamos por delinear nuestra identidad a través de las cosas que tenemos y acumulamos. Al entrar por primera vez a una casa, el mapa de quien la habita se desdobla mientras caminamos por sus habitaciones, al observar lo que adorna la sala, al descubrir –si andamos en plan fisgón– lo que guarda en sus cajones o tras el espejo del baño. 

La cosa que originó la novela El Museo de la Inocencia de Orhan Pamuk–museo que existe en Estambul–fue el arete que a Füsun se le cayó en la cama donde (perdió su virginidad) ganó su sexualidad.  Kemal se lo echó al bolsillo y cuando Füsun desapareció, su amante comenzó a guardar todos los objetos personales y ajenos que alguna vez pasaron por las manos de su amada. Las cosas de Füsun se convirtieron en fichas mágicas que concedían a Kemal paz interior. A su vez, los objetos imaginados de la novela se transformaron en tangibles piezas del museo. 

Las cosas que carecen de valor para unos–la goma de borrar de una cierta oficina, el adorno del perrito sobre el televisor, la llave que abre quién sabe qué puerta–pueden convertirse en umbrales o amuletos para otros. Pero hay cosas más allá de los objetos: son lo intangible, lo abstracto, lo virtual. La cosa es que las cosas tienen el valor que les atribuimos, individual o colectivamente, en un plano similar a la ficción. ¿Qué son sino el cuento que de ellas imaginamos?

Otro atributo de las cosas es que alcanzan a ser extensiones de nuestra configuración, una especie de ramas. Para muestra, un botón: el teléfono móvil es la nueva extremidad del cuerpo humano del siglo XXI. Rara vez se ve una mano sin llevar sujeto un teléfono, o unos jeans sin el bolsillo trasero apretado por él. El aparato en sí mismo, esa cosa, obnubila lo que somos, pensamos y hacemos – y activa los mapas de cuartos oscuros. 

Intentemos detenernos un momento y cuestionemos el consumismo desaforado que no solo es la causa de más de la mitad de las emisiones globales de gases de efecto invernadero y de la contaminación de los océanos del mundo, sino que también le resta valor a las cosas que ya tenemos. ¿Por qué tirar y comprar cosas nuevas  si las que ya tenemos se pueden arreglar?  

Para el número de Cosas varias escritoras vaciamos los bolsos y nos abrimos al escrutinio. A la vez, nos auto indagamos y escribimos acerca de esas cosas que, para bien o para mal, nos definen, nos causan dolor, apego o alivio. Nuestras cosas nos juzgan desde la esquina de un estante, nos recuerdan a nuestro país o al reino de la adolescencia, unas apuntan a rejuvenecernos, y otras, en palabras de Borges, Durarán más allá de nuestro olvido; / no sabrán nunca que nos hemos ido. 

¿Por qué un tema tan vasto? Al fin, todos esos objetos que arrastramos en nuestro paso por esta tierra revelan que, dentro de miles de posibilidades y combinaciones, las cosas pueden ser signos de las pasiones humanas, siempre las mismas: amor, tenencia, o aprensión por el incesante curso del tiempo. Polvo son y en polvo se convertirán. Las cosas que escogemos (o las que nos escogen), más allá del impulso por poseerlas (o por poseernos), adquieren un sentido gracias a nuestra superstición, a las irrefrenables ganas de interpretar la vida, esa incurable manía de los seres humanos (o de las cosas).   

Constanza Jaramillo

Josephine Puebla Smith

Maité Iracheta

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Reified Letter from the Editors

What things are awakened by words? What things do we depend upon? What do we use to ornate ourselves or to decorate the spaces we inhabit? What do we keep, and what do we get rid of? What are things we desire, we hide, we abandon? The things that surround us could probably elucidate some of these incertitudes. Every life is a unique accumulation of circumstances, of coincidences and… of things.

The sixth issue of addanomadd contains things that have slipped into the writers’ lives and have taken hold of their attention. The things can be something eclectic, accidental, or chaotic; or, if we consider this edition a small virtual museum, the thing becomes a sum of thousands of situations.

Within the residues of a bourgeois mentality and the ubiquitous neoliberal sign, we tend to design our identity through the things we possess and accumulate. When we enter someone’s house for the first time, the map of who inhabits the space unfolds while we walk through the rooms, when we observe what adorns the living room, and when we discover –if we are in a prying mood– what this person keeps in closed drawers or behind the vanity mirror.

The thing at the origin of the novel The Museum of Innocence by Orhan Pamuk–the museum actually exists in Istanbul–was the earring that Füsun misplaced in the bed where she (lost her virginity) won her sexuality.  Kemal hid it in his pocket, and, after Füsun vanished, her lover started keeping all the objects, owned by her or others, that had passed through her hands. Füsun’s things turned into magical pieces that gave Kemal inner peace. The imagined objects of the novel transformed themselves into tangible museum pieces.

Things that may lack value for some–the eraser in a particular office, the ornamental dog on the TV, the key that opens who knows which door–may turn into thresholds or amulets to others.  Beyond the material are the intangible, the abstract, and the virtual  items.  And, the thing is, things have the value that we attach to them individually or collectively, similar to fiction.  What are they if not the stories that we make up about them?

Another feature of things is that they become extensions of our configuration, a kind of branch.  The smartphone, for example, is the new limb of the 21st Century human body.  We seldom see a hand not holding a phone or the back pocket of a pair of jeans absent of the phone’s bulge.  The machine itself, that thing, obnubilates who we are, what we think and what we do –and lightens up certain maps of dark rooms.

Let’s try to pause for a moment and challenge the unbridled consumerism that not only causes more than half of the world’s greenhouse gas emissions and the pollution of our planet’s oceans but also undermines the value of the things we already own.  Why throw away and buy new things if those we already have can be repaired?

In the Things issue, our writers emptied their bags and opened themselves to scrutiny. At the same time, we soul-searched  and wrote about those things that for better or worse define us by causing us pain, attachment or relief.  Our things judge us from the corner of a shelf, remind us of our country or the kingdom of adolescence; others aim to rejuvenate us and others which, as Borges wrote, Will endure beyond our oblivion, / they’ll never know we have left.

Why such a broad topic? In the end, all those things that we carry along during our earthly passage expose, within thousands of possibilities and combinations, our common human passions: love, possession, or apprehension because of the relentless passage of time.  Dust they are and to dust they shall return.  The things we choose (or those that choose us), beyond the impulse to possess them (or to be possessed by them), acquire a meaning thanks to our superstition, or the irrepressible need to interpret life, that incurable obsession of humans (or of things). 

Constanza Jaramillo

Josephine Puebla Smith

Maité Iracheta