English translation below
Entre el deseo y el vacío
Las alas de esta especie son inexistentes. Obstinados, ponen a prueba aquello de lo que carecen para lanzarse desde los acantilados. Desde los puentes. Desde las cima de ciertas montañas. Creen poder abrir esa extremidad fantasma. Desde la torre más alta. Desde un campanario. Desde el edificio más alto o el que esté a la mano. Desde una antena interestatal. Sueñan con tirarse desde un satélite. Desde el ala de un avión. Desde un dragón. Desde un dron de buen tamaño. Sienten una picazón en los omóplatos. Se insertan el deseo de un esqueje de alas de ángel. De las alas de las alas del deseo que desean. De las alas del viejo que eran enormes. De Odette y el cisne negro, sin preferencia moral, cromática o estética. No le temen a otras aves; creen, a la manera de Leda, en una futura polinización.
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Entre dos torres se tiende una cuerda y entre dos abismos se tiende un puente. Lo que engancha el cruce es la sutura de una abierta. Porque al vacío se le adultera y se le inhibe al ocuparse, y la cuerda o el puente son su cicatriz. También se abren otras posibilidades. No solo al tránsito de la isla y vuelta, por el tema de las transacciones horizontales. Abren posibilidades heterodoxas, por contraerlo de forma ortodoxa. Para saltar al vacío, por ejemplo, al vacío interceptado por el agua. Pero al saltar, si se salta, el cuerpo del agua no se entera: el cuerpo humano, en cambio, se entierra en la caída, en la fosa del descenso, sin que nunca alcance el tiempo a desarrollar alas, para luego destrozarse contra el bloque de contención líquido. Los peñascos, por su parte, desdoblan espacios negativos que solo el viento lee como un pentagrama. Imaginar los bloques erráticos de la isla volcánica. Ahí hay caminos. Ofrecen itinerarios que son evidentes: Saltar. Pero antes de saltar, calcular. Alejarse cuanto el terreno lo permita para escoger un punto donde parar, recolectarse, concentrar la intención para el arranque en que la imperiosa convulsión detone la aceleración a esa orilla, esa frontera entre la tierra firme y el vacío, el cráter del aire para los dimitentes. En la pista de despegue se irá acelerando el paso a medida que el vacío se vaya acercando. Como un avión, o un ave, que tantas ha contemplado o experimentado el humano, en ese impulso definitivo, no precipitado aunque el precipicio lleve, hacia la ascensión, a la incorporación –montar el cuerpo a una corriente– de la autopista invisible, la onda transparente en la que la proeza de suspenderse es requerida hasta estabilizarse y transfigurarse en las olas del aliento del mundo. Ver entre el espacio físico y el imaginario a un ángel. Lleva alas que miden lo que su altura horizontalmente, cada una, y su piel es translúcida, va desnuda y en el cinto una espada de cuadro renacentista y la punta de la espada ensangrentada –el dragón herido de la muerte en la cúspide de la montaña. El ángel no precisa pista para tomar vuelo, le basta un ligero movimiento que simula subir a un escalón, y se monta de bruces a una voluntad de plumas en la gramática del viento. Vuelve a sus piernas y sus brazos, al centro del cuerpo, a sus ojos y a sus objetivos inmediatos. Siente pena por la escritora ahí parada, con sus zapatos-pegamento comprometida con el suelo, y con su libreta. Ve el avión, al halcón peregrino, a la ala ángel, y la ruta es revelada, elocuente entre el silencio de sus visiones, ve el principio y se lleva a caminar, se encarrila, acelera el paso, el cielo inmenso ve debajo los contornos nerviosos de esta isla tierna, recién nacida en comparación al resto de los maduros continentes, y le ve a ella, sin deseo ni piedad, sin juicio alguno en la próxima estampida de sus células suicidas, apenas, si acaso, para estampar el retrato terrenal de la existencia.
~Maité Iracheta
Between Desire and the Abyss
This species’ wings are non-existent. Stubborn as humans are, they put to the test that which they lack in order to throw themselves from cliffs. From bridges. From certain mountains’ summits. They think it’s possible to open their ghost limbs. From the tallest tower. From a steeple. From a skyscraper or any building that comes in handy. From an interstate antenna. They dream of throwing themselves from a satellite. From an airplane’s wing. From a dragon. From a decent size drone. They feel a blooming dagger in their shoulder blades. They insert an ardor for the cutting of an angel’s wings. For the wings of wings of desire that they wish. For that old man’s enormous wings. For Odette’s and the black swan, with no moral, chromatic, nor aesthetic leanings. They have no fear of other birds; they believe, the same way Leda taught them, in future pollinations.
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Between two towers a cord is stretched out and stretched out between two abysses is a bridge. What settles the crossing is a suture to a rupture. It’s vitiating and inhibiting the chasm while occupying it, and the cord or the bridge are its scars. Other possibilities are released. Not only the going to and returning from the island, with regards to the topic of horizontal transactions. Possibilities are somewhat unorthodox when trying to tighten the act in an orthodox manner. To jump down, for example, to a void that’s interrupted by water. When jumping, however, if one jumps, the body of water’s unaware; instead, the human body buries itself in the falling, into the descent’s grave, with no chance ever to develop a sudden version of wings, and it no doubt will smash itself against the liquid retaining wall. The pinnacles, on the other hand, unfold negative spaces that only the wind can read as a staff. Imagine the glacial erratics of the volcanic island. There are paths there. They offer evident itineraries: Jumping. But, before jumping, estimating. Move away as far as the terrain allows and chose a spot where to stop, to gather oneself, to focus on the intention of the kickoff in which the overriding upheaval triggers the acceleration to the edge, that border between solid ground and the void, the crater of air for the resigners. The speed will increase at the runway the closer one gets to the rift. Like an airplane, or a bird, experienced or contemplated so much by humans, in a similar and definite impulse, not precipitous even though it takes one down the precipice, towards rising, into the affiliation –ride a current with the body– of the invisible highway, the transparent vibe in which the feat for suspension is required in order to stabilize and transfigure into the waves of the world’s spirit. To see between the physical and the imaginary space, an angel. Its wings are the equal length of its height, horizontally, each one, and its skin is see-through, wholly naked, and on its waist a sword with a baroque cross guard and the tip of that sword is bloody –the wounded to death dragon howls at a neighboring mount’s summit. The angel doesn’t need runways to lift off; a simple move as if to take a step up a staircase suffices, and face-down mounts a will of feathers on wind’s grammar. The human comes back to their legs and arms, to the core of their body, to their eyes, and to their immediate target. The human feels sorry for the writer that’s just standing there with her glue-shoes committed to the ground, and her notepad. The human looks at the airplane, the peregrine falcon, the angel’s wing, and the route is finally revealed, articulated between silence and their visions, they look at the beginning and take themselves walking, get on the track, accelerate, as the immense sky watches the nervous silhouettes of this tender island, newborn when compared to the ripe and rotten continents, and sees them, with no longing nor pity, with no drop of judgment in the upcoming stampede of their suicidal cells, perhaps, if at all, to print the earthly portrait of existence.
~Maité Iracheta
Translated by the author
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