Traducción al español abajo

Ideas in Kings

Let me tell you about a guy I know by way of appendage: in memoir, he describes feathers as fiery, a modifier that reminds me of glaciers where I listen to the ice melt.  This guy likes to love hard, so hard—lanterns shatter.  Cloak, sock, disrobe, crotch.  Burst.  I bite his Adam’s apple with my twelve or sixteen front teeth as we remake the movie adaptation of the book.  In the original, the way the couple, no, the way spiffy fellow manhandles the schoolgirl after lifting her skirt and keeping her thigh-high tights on totally turns me on, so we replicate their acts in secluded rooms assigned a sole purpose, and, boy, do I shoot the moon

with this guy who’s into back-alley ceiling-fan sweat

that keeps us glazed exiles.  

Some things the guy recognizes include—Shoulders.  Honeysuckle.  Lightning bugs.  Midnight blue.  Burning leaves.  Sugar factory hips stretch the estuary.  Tugboats.  Reggae.  Twilight.  Carnal reunions in lofts above docks.  Spread a little jam on toast.  Crucifixion.  Grand Oak.  Lincoln Town Cars.  Robinhood.  Fishing villages.  Bombed out buildings in the east.  Oxygen tanks.  Birthmarks.  Empty lobster trap.  Mourning doves.  “What name wld you paint on the stern of yr boat if you sailed?”  “Garras Rasgadas.”  “Wow, that’s fast.”  Eye patch before soul patch.  Roller coasters.  Bongos.  Framed cutout of furs adorns our non-bedroom wall.  Vamp neck.  Reading to children before they go to sleep.  Trout.  Candles lit.  

Simone Leigh’s sculpture of a serpent wrapped around a womanly spoon in Crescent City’s traffic circle.  Polar bears.  Monks in flames.  Being present.  Concerts.  Saddle bag.  Camels on the beach near Hercules.  Wet hair after showers.  Barber shop chairs.  Bridges arch the lash while bullfrogs in the creek beneath croak audibly as Tennessee.  Shrimp cocktail at grueling social events.  Cleopatra.  Heron landings.  Forearm veins.  Ecstatic moans.  Marvelous Marvin Hagler.  The smell of hockey rinks and the sound of skate blades cutting the ice.  Helicopters.  Ribcage.  Chipped paint outlines Vietnam’s shape.  Peel a tangerine in one piece.  Stones—skip them upon a country stream.  Grip with finger & thumb.  Fadeaway jumpers.

Worn-in t-shirts.  Bamboo.  Pacific clam shacks.  Rob the national anthropology museum’s collection and attempt to fence the loot.  “Irrevocable,” hollered in regional dialect under the Big Dipper.  Jubilation.  Walking away from car accidents.  Raquel Welsh in The Three Musketeers whose first cousin Lidia Gueiler Tejada’s the first woman president of Bolivia.  My kayak.  Hardy belt buckles.  Zaire ’74.  Cartlidge.  Removing underwear.  Organs.  Cave or cliffs?  Asparagus trace in his pee but not in another’s.  Cello suites.  Desmond Tutu.  Speed down the parkway in a stolen convertible.  Coyotes.  Trans Kids Rock sticked in a slab of sidewalk near the cemetery and group home.  Joan of Arc.  Haymakers.  Veranda.  

Anytime you want me I’ll be there when crickets chirp like relief pitchers deliver heat as suddenly as Flight #DY7016, Seat 39A and don’t say no to gravel under steel-toe boots where Ulysses S. Grant passes birch trees that welcome Clydesdales beyond neighborhoods birthing sweatsuit youths in three stripers who don’t use phone booths or whiff perfumed skin not taken from samples inside magazine stacks beside the fire place yet marble cools the absence of holding hands with children once they grow up so now we’re aimless free of pecan groves fanning diagonally near border towns whose rooftops aren’t big areolas nor holograms of corner stores rather traffic lights swaying in the wind after rain storms with branches spewed across avenues (those generous eyebrows) while the Milky Way bends over the preserve.

Age naturally and gracefully or rough & tumble as need be, just not artificially.  October.  Wooden ship decks.  Chess shops on canopied streets.  Salvage a sneeze by looking into the light.  Lagoons.  Papaya.  Handwritten notes.  The thing is, it’s not an it.  Tender zippers.  Pleasing me.  River merchant crossings.  A panther’s eternity in an instant.  Second chance schools.  Picnics—no, not really.  fatigues.  Neither hospital cafeterias.  What happens to clouds when airplane tails adorned w/ images of composers move through?  Mutiny.  Being released from the precinct.  Pine needles.  Bring me my shotgun.  A teen sleeps by herself in a tent.  Lilies.  Daytime love’s aftermath nap.  Our train pulls into the station.  Neptune.  Peaches.   

Molotov cocktail.  Forgiveness.  Post-umbilical cord coda.  Diner booths.  All exposed, a daddy longlegs walks across my bareback.  Video stores.  Resist distraction.  Canals.  Throbbing nectar in bloom.  Truck stops.  Watching westerns with the kids when they’re young.  A single sheet.  Funeral pyre.  Craven Cottage.  Say yes.  Armadillo remains.  Kind vibes.  Moss.  Kneecaps.  Migrants.  Tumbleweeds drift onto the interstate.  Jukebox.  We’d be remiss without: “The most wonderful thing of all——?”  [The sound of a door shutting is heard from below.]  Good-sized dogs.  Arthur McFadden.  Coming home.  Nurses.  Praying mantis, let me eatchu alive.  Old time movie theaters.  Ankle support.  Cranes sedate the landscape.  Jeans that 

                                                                         fit.

Ruins.  Paying a-fuckin’-ttention.  Clocktowers toll nine, and the sky’s still blue.  Offshore oil rig.  Roman nose.  Acorns.  Bland British digestive biscuits.  Tomahawk.  Black bears leisurely stroll across the road.  Mme. Bovary.  When he puts his head on my chest after we swim and listens to my drumbeat.  Hammock.  Alcatraz.  Fog horn.  Wandering around outside empty stadiums.  Places where everything is possible and not much happens.  Spacing out.  Full lips.  Number ten saunters off the field for the final time feeling the grass beneath his cleats.  The almost last sentence, “I’m still here.”  Lie beside a fawn in the evergreen forest.  

As for me, I’ll save my list for the next episode ‘cuz now it’s time to surrender.  

Preview, though: My thing’s being the featured subject on a cooking show, and, if I can’t be the focus, at least let me sleep with the executive chef.  I’m hummingbird, so here we go.  Dare you to try to catch my is.  

Twinky Tecolote

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Ideas en Kings

 

Deja que te cuente sobre un tipo que conozco de rebote: en su memoria, describe plumas como ardientes, un modificador que me recuerda glaciares donde escucho cómo se derrite el hielo.  A este tipo le gusta amar tan duro, tan duro – que los faroles estallan. Abrigo, media, desviste, entrepierna. Revienta. Muerdo su manzana de Adán con mis doce o dieciséis dientes delanteros mientras rehacemos la adaptación del libro al cine.  En la versión original, la manera en la que la pareja, no, la manera en la que el tipo elegante manosea a la colegiala después de levantar su falda y sujeta sus ajustadas mallas me excita de plano, así que replicamos sus actos en habitaciones recluidas, asignadas a un solo objetivo, y, chico, disparo hasta la luna con este tipo

al que le va el sudor de ventiladores clandestinos

que nos mantiene vidriosos a los exiliados.

Algunas de las cosas que este tipo reconoce son – Hombros. Madreselva.  Luciérnagas.  Azul de medianoche.  Quemar hojas.  Caderas de fábrica azucarera que estiran los estuarios.  Remolcadores.  Reggae.  Penumbra.  Reuniones carnales en lofts sobre muelles.  Untar un poco de mermelada sobre la tostada.  Crucifixión.  Grand Oak.  Coches de Lincoln Town.  Robinhood.  Pueblos de pescadores.  Edificios bombardeados del este.  Tanques de oxígeno.  Lunares.  Trampas para langostas vacías.  Palomas en duelo.  “¿Qué nombre pintarías en la popa de tu barco si navegaras?”.  “Garras rasgadas”.  “Guau, eso es rápido”.  Parche ocular antes que parche espiritual.  Montañas rusas.  Bongos.  Recortes enmarcados de pieles adornan la pared de nuestra no-recámara.  Cuello de vampiresa.  Leerle a los niños antes de dormir.  Trucha.  Velas encendidas. 

  La escultura de Simone Leigh de una serpiente enrollada alrededor de una cuchara femenina en la rotonda de Crescent City.  Oso polar. Monjes en llamas.  Estar presente.  Conciertos.  Alforja.  Camellos en la playa cerca de Hércules.  Cabello mojado después de las duchas.  Asientos de peluquería. Puentes estirados cuales cejas y pestañas mientras ranas toro en el arroyo debajo graznan de forma audible como Tennessee.  Cóctel de camarón en actos sociales extenuantes.  Cleopatra.  Aterrizajes de garzas.  Venas de antebrazos.  Gemidos extasiados.  El maravilloso Marvin Hagler.  El olor de pistas de hockey y el sonido de cuchillas de patines cortando el hielo.  Helicópteros.  Caja torácica.  La forma de Vietnam delineada en pintura descascarillada.  Pelar una mandarina en una sola pieza.  Piedras – saltar por encima de ellas en un arroyo o un lago en la montaña.  Sujetar entre el dedo y el pulgar.  Jerseys que se desvanecen. 

Camisetas desgastadas.  Bambú.  Puestos de almejas del Pacífico. Robar la colección del museo nacional de antropología e intentar cercar el botín.  “Irrevocable”, gritado en dialecto regional bajo la Osa Mayor.  Júbilo.  Alejarse de accidentes de coche.  Raquel Welsh en Los tres mosqueteros cuya prima hermana Lidia Gueiler Tejada es la primera mujer presidente de Bolivia.  Mi kayak.  Hebillas de cinturón duras.  Zaire ´74.  Cartlidge.  Quitar ropa interior.  Órganos.  ¿Cuevas o acantilados?  Trazas de espárragos en su pis pero no en la de otros.  Suites de violonchelo.  Desmond Tutu.  Ir a toda velocidad por la autovía por la noche en un descapotable robado.  Coyotes.  Calcomanía de Los niños trans son lo máximo pegada en la loza de una acera cerca del cementerio y el albergue.  Juana de Arco.  Segadoras de heno.  Veranda.

  Cuando quieras estaré ahí mientras los grillos cantan como lanzadores en relevo entregando calor tan repentinamente como el vuelo #DY 7016, asiento 39A y no digas no a gravilla bajo botas con puntas de acero donde Ulises S. Grant pasa por abedules que dan la bienvenida a Clydesdales más allá de vecindarios que generan jóvenes vestidos en ropa deportiva tribanda que no usan cabinas telefónicas ni huelen a piel perfumada con muestras de las revistas apiladas al lado de la chimenea donde el mármol enfría la ausencia de sujetar las manos de los niños una vez que han crecido y ahora vamos vagos, sin rumbo y libres de los huertos de pecanas abanicando diagonalmente al lado de pueblos fronterizos cuyos tejados no son ni grandes areolas ni hologramas de tiendas de barrio sino más bien semáforos bamboleando en el viento después de tormentas con ramas derramadas por las avenidas (esas cejas generosas) mientras la Vía Láctea se inclina sobre el coto.

Envejecer naturalmente y con gracia, o a lo bruto y tambaleándose si hace falta, no sólo artificialmente.  Octubre.  Cubiertas de barco de madera.  Tiendas de ajedrez en calles cubiertas.  Cortar un estornudo con mirar a la luz.  Lagunas.  Papaya.  Notas escritas a mano.  La cosa es, que eso no es eso.  Zippers suaves.  Darme gusto.  Travesías mercantes fluviales.  La eternidad de una pantera en un instante.  Escuelas de segunda oportunidad.  Picnics – no, en realidad no.  Cansancios.  Tampoco cafeterías de hospitales.  ¿Qué ocurre con las nubes cuando colas de aviones adornadas c/ imágenes de compositores las atraviesan?  Motín.  Ser liberado del precinto.  Agujas de pino.  Tráiganme mi pistola.  Una adolescente duerme solita en su tienda de campaña.  Lirios. La siesta después de hacer el amor de día.  Nuestro tren llega a la estación.  Neptuno.  Duraznos.

 Cóctel molotov.  Clemencia.  Coda del cordón post-umbilical.  Cabinas de cafeterías.  Completamente revelada, una típula paseándose por mi espalda descubierta.  Videoclubes.  Resistir a la distracción.  Canales.  Néctar palpitante durante el florecimiento.  Paradas de camiones.  Ver westerns con los niños cuando aún son jóvenes.  Una hoja única. Pira funeraria.  Craven Cottage.  Decir sí.  Restos de armadillo.  Buenas vibras.  Musgo.  Rótulos de rodilla.  Migrantes.  Estepicursores rodando sin rumbo por la carretera interestatal.  Rockola.  Seríamos negligentes sin: “¿Lo más maravilloso de todo ——?  [El sonido de una puerta cerrándose se oye desde abajo.]  Perros de buena talla.  Arthur McFadden.  Llegar a casa.  Enfermeras.  Mantis religiosa, deja que te coma vivo.  Cines antiguos.  Soporte para el tobillo.  Grúas sedan el paisaje.  Jeans que quedan bien. 

 Ruinas.  Poniendo la puta atención.  Los campanarios dan las nueve y el cielo sigue azul.  Plataforma petrolera.  Nariz romana.  Bellotas.  Galletas digestivas británicas blandas.  Tomahawk.  Osos negros cruzando tranquilamente la calzada.  Madame Bovary.  Cuando después de nadar él coloca su cabeza sobre mi pecho y escucha mi redoble.  Hamaca.  Alcatraz.  Sirena de niebla.  Deambular alrededor de estadios vacíos.  Lugares donde todo es posible y pasa poca cosa.  Espaciar.  Labios carnosos.  El número diez sale a pasear de la cancha al final sintiendo el césped bajo sus tacos.  La casi última oración “Sigo aquí.”  Reposar al lado de un cervatillo en el bosque perenne. 

 Por mi parte, guardaré mi lista para el próximo episodio porque ahora es hora de rendirse. 

Anticipo, sin embargo.  Lo mío es ser el personaje destacado en un programa de cocina, y, si no puedo ser el centro de la atención, por lo menos déjenme acostarme con el jefe ejecutivo.  Soy un colibrí, así que ahí les voy.  Atrévanse a atrapar mi es.

 

Twinky Tecolote

Traducido al español por Josephine Puebla Smith