English translation below
La sangre del otro
I.
Tres dorsos de manos. Un cutter. La voluntad de la memoria por encima del olvido. Una gota. En realidad, tres. La sangre surge del pacto del triángulo. Rogelio, Kyzza, yo.
Pacto de sangre.
Pacto de amigos.
Pacto de idiotas.
Fue hace… ya no recuerdo. Muchos años. Veinte quizá. Mi pequeña y delgada línea quedó como recuerdo de las amistades idas, las conservadas, las recién bienvenidas. El triángulo, aquel formado de tres amigos, abrió sus ángulos para dejar escapar como humo, la promesa de la sangre que bombeamos desde el corazón.
El corazón de Harvey trasvasa el líquido vital por venas, ventrículos y órganos. Sangre que mancilla sin ser ella mancillada: glóbulos blancos, rojos, plaquetas nadando en la certidumbre de su plasma, mientras que aquel triángulo nuestro es ahogado en el mar de las incertidumbres: la contingencia del mundo.
II.
Hoy toca revisión a mi sangre. Chequeo médico una vez al año. Temo a la aguja, al catéter, al hombre o mujer de blanco que extrae de un recipiente plástico varios tubos de ensayo. Pienso en mi pequeña y delgada línea, alguna vez, roja. Cómo me atreví, pienso, con lo cobarde que soy para esas cosas. Pero lo hice. Hoy me pinchan, y salen de mí varios tubitos de ensayo. Es mi sangre. Para mí un extraño. ¿Acaso no el cuerpo es nuestro primer otro? Así la sangre. Pueden actuar a favor y en contra nuestra sin siquiera que podamos hacer algo. Como el cuerpo de Nola Carveth, la mujer de The Brood, que producía tumores que resultaban ser niños asexuados y daltónicos. Cronenberg siempre lo ha sabido. El cuerpo es otro. Sangre es otro. Veo cómo a los tubos de ensayo les ponen etiquetas con mi nombre. Y me lo muestran. Una prueba de fe de que yo soy ahí también. Se llevan ese pedazo de yo y me regalan una paleta de caramelo, tal como si fuese una niña. Debe ser por la palidez de mi rostro. Agradezco el servicio del laboratorio con la paleta en la boca. Ahora a esperar los resultados, aunque, pensándolo bien, sean cuáles fueren, sólo necesito un cutter y tres dorsos de tres manos para recordar que soy eso, sangre.
III.
Soy sangre, sí, y también el filo del cutter que corta y también la sangre asomada por la delgada línea roja y también la bilis negra, que aún lamenta las amistades perdidas.
~Norma Lazo
Other’s Blood
I.
Three backhands. A cutter. Memory’s will against oblivion. A drop. Three, actually. Blood bursts from a triangle’s pact. Rogelio, Kyzza, I.
Blood pact.
Friends’ pact.
Idiots’ pact.
It was…I can’t remember anymore. Many years ago. Maybe twenty. My small and thin line remained as a memento of the long gone friendships, the preserved ones, the recently welcomed. The triangle, formed by three friends, broke its angles; like smoke, it allowed the promise made of blood, that we’d pumped out from the heart, slip away.
Harvey’s heart decants the vital liquid through veins, ventricles and organs. Tarnishing blood, not by being tarnished itself: white, red globules, platelets swimming in the certitude of its plasma while that triangle of ours is drowned in the sea of incertitude: the world’s fortuitousness.
II.
I’m scheduled for a blood test today. Doctor’s annual check-up. I fear the needle, the catheter, the woman or man in the white robe who extracts from a plastic container several test tubes. I think in my small and thin line that used to be red. How did I dare, I ponder, as cowardly as I am to do such things. But I did. They’ll pin prick me today, and a few test tubes will be filled. It’s my blood. A stranger to me. Isn’t the body our own first other? Same as blood. They can act in favor or against us as we’re totally defenseless. Like Nola Carveth’s body, the woman in The Brood, who produced tumors that ended up being asexual and daltonic children. Cronenberg’s always known that. The body is other. The blood is other. I see how they label the test tubes with my name. And they show me. An act of faith that I exist in there, too. They take the bits of me and hand me a lollipop, as if I were a kid. Must be the pale color of my face. I thank the lab service with the lollipop in my mouth. It’s about waiting for the results now; although, reconsidering, be what they will be, I just need a cutter and three backhands to remember that I’m that, blood.
III.
I’m blood, yes, and the blade of the cutter that carves, and the blood peeking out of the thin red line, and the black bile also, who still mourns for the friendships that have been lost.
~Norma Lazo
Trad. M. Iracheta
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